LABORATOIRE DU LANGAGE 44
Nous sommes les rayons de l'aube
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Le mot consent au regret dans l'avancée des minutes.
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L'illusion ce masque de l'oubli drapé dans le soleil.
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La mort est surface de l'être.
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Tout est partage sensible.
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Poussière en suspension dans l'air qui rêve de Dieu sait quoi.
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On s'arrange avec les mots comme on s'arrange avec le temps.
ERIC DUBOIS
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