LABORATOIRE DU LANGAGE 9
Je laisse mes mots.
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La poésie m'est un doux chant du possible. Un point précis de mon présent.
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Quelque chose qui ressemble à un départ promet l'aube claire.
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On regarde l'autre et on s'invente...
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La langue sous le poids de l'existence agite toujours ses grelots.
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Le langage est une pulsion. La langue une possession.
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Peu importe le chemin seul compte le but.
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La nuit réunit les paroles.
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On met toujours des mots au corps.
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Les fleurs épousent toujours le soleil.
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L'ombre précède le temps.
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Il faut savoir apprendre.
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La poésie est un sac de chez Prisunic.
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On aime le ciel et les coups de tonnerre.
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Paul Eluard chantait l'amour du vrai.
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André Breton donnait du miel aux avalanches.
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L'hypothèse est une construction du corps.
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Le nom sacré des étoiles désigne le sable des dunes.
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Chaque pas est un glissement imperceptible.
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L'amour est inconsolable des souvenirs.
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Les ciseaux des mots opèrent à vif.
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Un poème dort dans chaque pierre.
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La mort est un crachat dans l'air.
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Parfois la réalité c'est du papier crépon.
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On est tous sursitaires d'un peu de temps quantifiable.
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Nos rêves inscrivent un peu d'or dans la mémoire.
ERIC DUBOIS